Автор: Игорь Самойлов, 10 августа 2005 г.
Шелест аплодисментов, Шипением не открытого шампанского, Пробегает по позвоночнику двумя тысячами Существующих лишь в этом неровном звуке сороконожек. Ты стоишь на самом краю бездонного обрыва, ползущего в небо, И ты уже можешь оторваться от едва ощутимой поверхности, Предательски ускользающей из-под твоих ног, и полететь. Вниз. Да, вниз, но всё же полететь, Навстречу силе небытия, Навстречу слабости твоего возможного ухода из игры, Но что-то удерживает тебя в этом лишённом всякого смысла мире, И манит ещё не начертанная чёрной дыркой дверь на твоём виске… Дверь в иное понимание катастрофичности бетонных джунглей Паразитирующей расы плывущих по течению, Отказавшихся от права собственного выбора людей. Но чей-то детский голос из глубины забытой и отвергнутой когда-то части твоего Я Всё ещё удерживает тебя от дезертирского почти прыжка. И чёрное жерло боевого пистолета медленно поворачивается изнутри наружу, И жаждущая уютного места в твоей голове пуля разбивает вдребезги Полупустую бутылку BACARDI. Ты кидаешь своего холодного железного друга в мусорный контейнер, И выходишь на ползущую между каменных Огненноглазых глыб зданий вечернюю улицу, Мимо летящих на автопилоте, ни о чём не подозревающих прохожих… И ныряешь в самую ночь, чувствуя на себе ласковое прикосновение Прохладных частиц свежего воздуха. Ты разговариваешь с глубоким небом, Ты шагаешь по сверкающей после дождя парадным блеском мостовой Далеко вперёд, туда, где нет ничего невозможного, Ровным шагом, встречать весенний рассвет…