Автор: Игорь Самойлов, 10 августа 2005 г.
Чёрные бусы дорог тают от жара лампад. Воздух, горячий как лёд, лёгкие поит вином. Мыслей косой бумеранг болью вернётся назад. Снегом рисует зима вёсны за чёрным стеклом. Шторы, смыкаясь губами, окна смывают со стен. Месяц, винтом изогнувшись, впился в тугой небосвод. Кто-то наносит на карту русла мелеющих вен. Кто-то идёт за закатом и переходит их вброд. Капает воск со свечей, светом поникших ресниц. Восемь моих гексограмм лягут на твой амулет. Сквозь паранджу тишины слышится шелест страниц, Хор древних книг ваше ДА, пение выстрелов — НЕТ. Чёрные бусы дорог плавают в свете лампад. Воздух, горячий как лёд, лёгкие поит сакэ. Мыслей немой бумеранг болью вернётся назад. Бритвой рисует зима вёсны на чьей-то руке.